***
Февраль, прочитав в моем блоге про солнце, презрительно морщит нос,
поднимает ворот пальто, поднимает северный ветер,
вырывает из мыслей слова, пряди из кос..
комос вздыхает мерно сквозь записи на кассете,
задавая немые вопросы - в каждом ответе.
***
я читаю стопками книги разных улиц и дальних стран,
меж страницами вложены карты. легенды их и маршруты
образуют картину в картине, очерчивают океан,
обводя его скулы пунктиром,
окрашивая рутину
колдовским перламутром.
***
и внутри моей комнаты толщи и километры морской воды,
а снаружи бродит Февраль, от своей тишины уставший,
непрерывно курящий, почти незрячий сквозь дым,
неожиданно колющий пальцы об иглы башен,
становящийся с каждым вздохом тоньше и младше..
***
и, скроив себе сказку из лоскутков рождественских пьес,
мы встречаемся в пятой главе. он пахнет сандалом,
он придирчив, бестактен, бескомпромиссен, бес-
бессердечен. он бос на гранитных плитах вокзала.
я хотела в него влюбиться. (я прямо так и сказала)
он понимающе щурится: лишь двадцать девять дней,
но пока они длятся - нет ничего сильней.